技术台前，气氛僵硬得像块放了三年的压缩饼干。
雷吉·米勒，这位印第安纳的图腾，此时正像个在菜市场讨价还价的泼妇，唾沫星子几乎喷到了主裁判的光头上。他那张瘦削且满是褶子的脸，因愤怒而扭曲，脖子上的青筋突突直跳。
“那是谋杀！纯粹的谋杀！”
米勒手指颤抖地指着远处正坐在板凳席上喝水的林松，声音尖利刺耳：“那个11号刚才那一肘是冲着废人去的！他在针对罗恩的伤处！你们这群裁判是把哨子吞进肚子里了吗？！”
主裁判面无表情地擦了擦脸上的唾沫，眼神里透着一丝不耐烦。他摆了摆手，像是在驱赶一只嗡嗡叫的苍蝇：“雷吉，回到场上去。如果你再喋喋不休，我不介意再给你一个t。”
这种程度的施压，在这个火药味浓得点火就着的夜晚，显得苍白且无力。
米勒咬了咬牙，腮帮子鼓起一块坚硬的咬肌。他猛地转过身，视线扫过头顶那刺眼的记分牌——落后12分。再看看替补席，阿泰斯特正捂着冰袋龇牙咧嘴，那个曾经不可一世的dpoY，现在看起来像只淋了雨的落水狗；小奥尼尔更是瘫坐在椅子上，胸口剧烈起伏，显然是被大Z和布泽尔那两块滚刀肉磨得够呛。
这支常规赛豪取61胜的铁血军团，此刻竟然被一群来自克利夫兰的生瓜蛋子，打得找不到北。
一种名为“绝望”的情绪，像冰冷的蛇信子，舔舐着米勒的心脏。
“必须做点什么……”
米勒深吸一口气，那双浑浊却依旧锐利的老眼里，闪过一丝狠辣的决绝。
他已经39岁了。留给他的时间，也许只剩下这一轮系列赛。为了那枚该死的总冠军戒指，他愿意把灵魂卖给魔鬼，更别说是丢掉那点微不足道的名声。
既然常规手段赢不了，那就玩点脏的。毕竟，印第安纳本来就不是什么善茬聚集地。
第二节比赛开始。
米勒披挂上阵。当他的脚踏上木地板的那一刻，那个喋喋不休的老将消失了，取而代之的，是一条在联盟泥潭里摸爬滚打十八年的剧毒老蛇。
这一次，他学聪明了。他不去找林松硬碰硬，那简直是用鸡蛋碰石头。他要发挥自己的特长——跑位，以及那些裁判看不见的小动作。
步行者进攻回合。
米勒开始在底线疯狂穿插。他利用队友宽厚的身体做墙，像条滑腻的泥鳅，在人群缝隙中钻来钻去。
林松紧追不舍。那双酒红色的身影如同附骨之疽，无论米勒怎么绕，只要一回头，就能看到那双冷漠的金瞳。
就在两人高速经过艾尔·哈灵顿身边时，机会来了。
米勒的眼神陡然阴沉。他借着哈灵顿庞大身躯遮挡裁判视线的瞬间，左手极其隐蔽地向后一探，死死拽住了林松的球衣下摆，猛地向后一扯！
与此同时，他的右脚极其自然地向外一勾，横在了林松必经的跑动路线上。
经典的“拉人+绊马索”。
这是一套足以让高速奔跑的球员失去重心、甚至摔断脚踝的连招。非常脏，非常实用，且极难被吹罚。
如果是普通球员，这一下绝对中招。
但是。
在那个拥有【系统】加持的男人眼中，世界并不是以正常倍速播放的。
嗡——！
林松视野中的世界瞬间切换。红色的警报框直接锁定了米勒的右手和右脚，动作被慢放了整整十倍。
【系统提示：检测到恶意犯规动作（绊马索+拉拽）。】
【来源：雷吉·米勒（经验老道的阴险）。】
【应对方案生成：将计就计。】
【暴君护臂充能：100%。】
想阴我？
林松嘴角勾起一抹极淡的嘲弄，眼底毫无温度。
他没有躲。
甚至可以说，他是主动迎合了这一绊。在被绊到的瞬间，林松没有像常人那样踉跄减速，而是核心肌群瞬间爆发，顺着那股向前的摔力，把身体像一张大弓一样崩开！
这不是摔倒。
这是借助外力的——二次加速！
蹬地！起飞！
林松整个人像是一颗刚出膛的穿甲弹，带着呼啸的风压，直接冲向了刚刚借机跑出空位、正在接球的米勒！
米勒刚接到球，嘴角那抹得逞的阴笑还没来得及绽放。他调整姿势，起跳，准备投出那记标志性的三分球。
突然。
一股令人窒息的阴影，毫无征兆地笼罩了他的头顶。
“什么？！”
米勒惊恐地瞪大了眼睛。这不可能！那个小子明明被绊住了！怎么可能比我还快？！
他甚至还没升到最高点，视野就被一只大手彻底填满。
那是一只戴着漆黑护臂的大手，护臂上的狼头纹路此刻仿佛活了过来，泛着嗜血的微光，像是一张遮天蔽日的黑幕，带着审判的威压，狠狠地罩了下来。
“给我下去！！”
林松在空中发出一声暴喝，如同雷霆炸响。
没有任何花哨。就是纯粹的、绝对的力量碾压。
他的手掌并没有把球扇飞，而是结结实实地——按在了篮球上！
抓帽！
“啪——！！”
一声清脆到令人头皮发麻的巨响，瞬间穿透了康塞科球馆的每一个角落。
巨大的动能直接将球从米勒手中强行剥离，单手擒拿！而那股恐怖的下压力量，甚至连带着把正在上升的米勒，像拍苍蝇一样，硬生生地按回了地板！
“砰！”
米勒根本承受不住这股怪力，整个人向后仰倒，一屁股狠狠地摔在地板上，发出一声闷哼，那样子狼狈得就像个被壮汉抢走了糖果的老头。
而林松。
单手抓着那颗从米勒手里硬生生抢过来的篮球，稳稳落地。
他没有立刻发动快攻。
他站在那里，就在米勒的面前。身材挺拔如松，居高临下地俯视着这个瘫坐在地上的传奇射手。
那眼神，不是看对手。
是看垃圾。
全场两万名观众，此刻仿佛被集体掐住了喉咙。那些原本准备欢呼三分命中的声音，硬生生卡在嗓子里，变成了一片诡异的嘶嘶吸气声。
米勒坐在地上，仰着头，那双老眼里满是震惊、恐惧，还有一丝信仰崩塌后的迷茫。
他引以为傲的经验、小动作、算计……在这个拥有绝对天赋和上帝视角的年轻人面前，就像是幼儿园小班的把戏一样可笑且拙劣。
林松把玩着手里的篮球，甚至伸出一根手指，轻轻转了转球。
“雷吉。”
林松的声音很轻，却通过场边的收音麦克风，清晰地传遍全场。语气里没有愤怒，只有一种陈述客观事实的冷漠，甚至带着一丝……怜悯。
“这就是你的全部？”
林松摇了摇头，那只抓着球的大手缓缓指向米勒的心口。
“你的时代……”
“真的结束了。”
“那些脏手段救不了你，也救不了印第安纳。省省力气吧，别让自己看起来太难看。”
说完，林松看都没再看他一眼，转身，手腕猛地一抖。
篮球化作一道橙色长虹，精准地找到了前场快下的勒布朗·詹姆斯。
“轰！”
又是一次要把篮筐拽下来的战斧暴扣。
58比43。分差拉大到了15分。
但比分并不是最致命的。
最致命的是，林松刚刚把步行者的精神支柱，连同那点所谓的尊严，一起按在地板上摩擦成了粉末。
米勒从地上爬起来，脸色灰败，仿佛这一摔让他瞬间老了十岁。
接下来的几分钟，对于雷吉·米勒来说，不再是比赛，而是一场漫长的、公开的凌迟处刑。
他在进攻端彻底哑火。每一次出手，眼前都会浮现出那只遮天蔽日的大手，那种来自灵魂深处的畏惧，让他的投篮动作变得僵硬变形。
而在防守端。
林松开启了名为“教父教学”的杀戮模式。
“喜欢无球跑动？”
林松利用大Z的掩护，绕过底线，接球，还没等米勒扑上来，直接干拔。
唰。
“喜欢急停跳投？”
林松运球加速，把米勒晃得重心不稳，突然急停，在米勒惊恐的眼神中轻松起跳，中距离命中。
唰。
林松没有用速度生吃，也没有用力量硬凿。他就是用米勒最擅长、最骄傲的方式——投篮，一次次地洞穿篮网。
每一次进球，都是在用米勒最引以为傲的武器，狠狠地捅进他的心脏。
第二节第10分钟。
康塞科球馆已经死寂得像是一座巨大的坟墓。
林松在左侧45度角持球。
他对面，站着气喘吁吁、双手撑着膝盖的米勒。这位老将的汗水已经流进了眼睛里，刺痛无比，但他不敢擦，只能死死盯着林松那双没有波动的金瞳。
林松没有做任何假动作。
甚至没有运球。
他就那样站在那里，看着米勒，眼神平静得像是在看一个死人。
然后，他缓缓举起球。
那个动作并不快，甚至有些慢条斯理，像是在给米勒预留反应时间。
这是一种极致的羞辱——告诉你我要投了，你又能怎样？
米勒拼尽了这具39岁身体里最后的一丝力气，嘶吼着跳起来封盖。但他那枯瘦的手臂，在那弹跳力惊人的林松面前，显得是那么短小无力，指尖只能勉强摸到林松的手肘下沿。
这就是凡人与暴君的差距。
林松在最高点滞空，手腕柔和得像是在抚摸情人的脸颊。
拨球。
出手。
篮球在空中划出一道完美的弧线，越过米勒绝望的指尖，如同命运的审判，直坠网窝。
“唰。”
那种空心入网的声音，在死寂的球馆里显得格外清脆，甚至有些刺耳。
三分命中。
58比38。
整整20分的鸿沟。
林松落地，连庆祝动作都没有做。他只是淡淡地看了一眼面前那个落地不稳、踉跄着差点再次摔倒的老将。
此时的米勒，弯着腰，大口喘着粗气，眼神空洞得像是一口干枯的深井。
那个曾经在纽约麦迪逊花园广场上演“8秒8分”神迹的男人，那个印第安纳的神……此刻就像是一张被岁月揉皱了的旧报纸，随风飘摇。
林松轻轻拍了拍并不存在的灰尘，经过米勒身边时，脚步微微一顿。
他没有再喷垃圾话。
甚至连那个标志性的轻蔑笑容都收敛了。
“晚安，雷吉。”
这句低语很轻，却像是一把重锤，最后一下钉死了旧时代的棺材板。
那一刻。
场边一直紧张关注战况的好莱坞甜心杰西卡·阿尔芭，忍不住捂住了嘴巴，那双美眸里闪烁着异样的光彩。她看着场上那个冷酷如神只的身影，心跳快得几乎要从胸口蹦出来。
这就是他的统治力。
而在全场两万名步行者信徒那绝望的注视下。
印第安纳的神，陨落了。
被一个来自东方的暴君，亲手埋葬在了自家的玉米地里。
